A VECES ESCRITURA, SIEMPRE EL TRAZO...

Noviembre 2004.

Mis sueños distintos
a los de mi bisabuelo,
saracenaros los suyos
maragatos los sueños míos.

Solo se cruzan en un punto:
en el devenir del sendero;
americano el Edén de sus sueños,
el horizonte de los míos europeo.

Hace tiempo llegó a mi tierra
recién pisé su suelo;
¡juro que ya había estado!
y me pregunto de nuevo:
si él regresar quiso,
con el paso del tiempo
a su casa, de su paese,
yo al mío, eso espero.

Parecidos sus sueños
a los sueños míos,
parecidos pero no iguales,
¡cosa! que no es lo mismo.